Waxen

I cieli piangono
e in lontananza
bagliori vividi
si contrappongono
al nero livido
di questa stanza.

Gli ordigni esplodono
sui nostri tetti
e non permettono
che i nostri piccoli
si mettan comodi
nei loro letti.

Così deflagrano
con echi sordi
le bombe a grappolo
che brucian polveri
sui nostri poveri
e bei ricordi

ben costringendoci
a ricordare
quel vecchio monito
per cui siam polvere
ed alla polvere
dobbiam tornare.

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