Waxen » Poesie

Inferno Reloaded XI, 52-96 (il canto di Alfredo)

waxen — Sun, 07 Mar 2010 19:48:10 +0000

[...]

Nel mio peregrinar pel tristo luogo
che in sé raccoglie vili e peccatori
al solo scopo di dar loro un giogo

e torturarne il fisico ed i cuori,
mi capitò d’imbattermi in un uomo
paonazzo in viso e zuppo di sudori,

che trasportava seco un grande tomo
e che arrancava, stanco ed affannato,
al par di un corpo fatto tutto glomo.

M’avvicinai con passo assai felpato
e lo costrinsi a prendersi una sosta
da quel penare astruso ed insensato,

ma lui sbottò: “Non sai quel che mi costa
fermarmi adesso e darti un po’ di retta,
perciò ti prego di non farlo apposta

e di lasciar che giunga da chi aspetta
che gli consegni in tempo queste carte,
ché, come vedi, vado un po’ di fretta”.

“Di fretta?”, gli risposi, “e da che parte?”
“Dovunque”, disse, e dopo pochi istanti
lo vidi piangere sommesso ed in disparte.

“Chi sei?”, gli chiesi, e poi mi feci avanti
per compatirlo e porgergli conforto
nel modo in cui si deve a tristi e affranti.

Si fece forza e mi rispose, assorto:
“Mi chiamo Alfredo e sono il portaborse
a cui pel pasto il collo han quasi torto

e che in eterno han condannato a corse
per nessun dove, e senza cibo alcuno,
in contrappasso al tarlo che mi morse

e che per poco non costò un digiuno
assai peggior di quello che ho patito
e che patisco adesso che nessuno

mi può salvar dal Libero Partito
che mi punì vietandomi la gioia
di riassaggiar l’abbacchio scottadito

e che per mano del divino boia
qui mi costrinse, al pari d’un Caino,
ad espiar la mia pigrizia e noia”.

E ‘sì capii, tenendolo vicino,
che non c’è pièta, nel potere, alcuna,
e che, talvolta, a causa d’un panino

ci si ritrova immersi in una bruna
spirale limacciosa di disgusto
su cui chiosar è cosa inopportuna.

Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

Inferno Reloaded VI, 82-117 (il canto di Bondi)

waxen — Fri, 15 Jan 2010 17:10:30 +0000

[...]

mi volsi e ‘l mio guardare non potette
mancare di posarsi su un figuro
dalle movenze sghembe ed imperfette.

Rideva, barcollando, contro un muro,
petando come un obice inceppato
zaffate di un aroma atroce e impuro.

“Chi sei?”, gli chiesi, accorto e spaventato.
Rispuosemi: “Son Sandro, e fui poeta,
frequentator di camera e senato,

e poi ministro, mistico ed asceta,
pel grande Silvio, pria che m’infartuassi.
Adesso vago, irriso e senza meta.

Ma tu chi sei, che avanzi a grandi passi?”.
“Mi chiamo Dante” – dissi – “o vermo informe,
ch’hai pascolato fiero in mezzo ai crassi.

Ma contravvieni, adesso, a quelle norme
che sono d’uso in quelle losche bande
che fanno stragi a colpi di riforme

e dimmi: che ti lega a queste lande?”.
Rispuosemi: “Onanismo è il mio peccato.
Un moncherino vanto come glande,

giàcché, sfregando, tutto ho consumato
quel poco che natura avea concesso.
Qualcuno, a volte, pure mi ha accusato

di darmi ad atti riguardanti il sesso
fra uomini, o animali, o anche entrambi;
ma non ricordo se sia mai successo:

si tratterebbe d’esseri assai strambi
per perpetrar con me tal fatti osceni.
Però, lo sai che c’è? due colpi a Bambi…”

Udendo tali verbi i miei surreni
lasciàro andar ‘sì tanta adrenalina
che corsi via volando, senza freni,

scalando in fuga l’erta più vicina,
per incontrar soggetti meno orrendi
e far tornar la comedìa “divina”.

Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

Logos – VII

waxen — Mon, 10 Nov 2008 11:24:20 +0000

Tempo contratto,
tempo eloquente,
trascorso nel nullo cercare di fare
dei suoni pensiero,
non certo emozione,
(non penso sia quello che conti davvero)
la forma, grandiosa,
se non ridondante,
dell’aria che vibra percossa da idee
su grandi fonìe,
su vie capricciose;
eppure lontano, lo vedo, ondeggiando
la testa, dicendo
di no, con la barba
arricciata e canuta,
si staglia un complesso di membra e fattezze
che non certo umane
si possono dire.

Lo guardo,
mi dice:

- “Demente, tu, come quegli altri,
che hai perso giornate
nottate, momenti,
per darti all’intarsio di sole parole
che giusto incomprese
potranno restare,
perché tutti quelli a cui vuoi parlare
son miei, dannazione,
li ho fatti miei figli,
nel gelo che solo io posso domare,
che rende la mente
una vana illusione,
che rende sovrana
la somma idiozia,
che fa del tuo scopo una vile ossessione”.

- “Chi sei?”,
dico io,

e lui mi risponde:
- “Dovresti sapere
chi sono, io solo
posseggo quel dono:
Criogene è il nome che tu mi hai donato
e l’ho gia trovato
quell’uomo che altri
avevan cercato per farne poi cosa
non l’ho mai capito.
Io l’ho posseduto,
ne ho fatto mia merce
l’ho poi rivenduto a lui stesso,
e il prezzo era alto,
ma lui l’ha pagato
ed ora che vuoi?
chi sei? dannazione!
se cerchi di darmi il tormento
non è il tuo momento,
e inoltre hai fallito nel porti ogni fine,
ché l’uomo è perduto,
ormai mi appartiene,
sparisci, perciò, è il mio tempo che viene”.

[<< Precedente]

Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

Logos – II

waxen — Mon, 10 Nov 2008 11:22:47 +0000

L’estensione di quello che dico non è percepibile ad occhio inesperto

si allontana da te come fosse la luce
poi incontra il tuo ego e all’istante collassa,

ne possiedi la forma, ma non la sostanza,
ne possiedi la forma,
ma la tieni a distanza.

Semi-mondi volventi
su di ellissi indecise
sono approssimazioni imprecise
e lo sai
mentre l’irrazionale
lo vedi ogni giorno e ti sembra banale.

Sei distratto
e, comunque, impegnarsi
porterebbe all’ennesimo errore,
perché l’uomo si illude soltanto,
poi si incanta in un corpo
e lì muore.

[Successivo >>]

Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

Escatologia del Ratto. (9)
Edgar Lee Masters – Antologia di Spoon River (5)
Dal Vangelo secondo Endemol. (3)
Circostanze accessorie. (0)
Rimbombi – VIII (12)

Rimbombi – IX

waxen — Mon, 10 Nov 2008 11:07:35 +0000

I cieli piangono
e in lontananza
bagliori vividi
si contrappongono
al nero livido
di questa stanza.

Gli ordigni esplodono
sui nostri tetti
e non permettono
che i nostri piccoli
si mettan comodi
nei loro letti.

Così deflagrano
con echi sordi
le bombe a grappolo
che brucian polveri
sui nostri poveri
e bei ricordi

ben costringendoci
a ricordare
quel vecchio monito
per cui siam polvere
ed alla polvere
dobbiam tornare.

[<< Precedente]

Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

Rimbombi – VIII

waxen — Mon, 10 Nov 2008 11:05:40 +0000

Prometeo colse i suoi obiettivi nella notte, all’improvviso, senza lasciar loro alcuna possibilita di difendersi.
In un piccolo appartamento, nella zona nuova della citta, una donna e il suo bambino se ne stavano accucciati in un angolo della loro camera da letto ad osservare quanto stava accadendo. Che si trattasse di un bombardamento, o di qualcosa del genere, lei lo aveva capito benissimo, ma si sforzò più che poté di simulare calma e tranquillita, in modo da evitare che suo figlio si spaventasse. Non c’era tempo per scappare da casa, col rischio che qualche edificio potesse crollar loro addosso, o che qualche soldato, strategicamente appostato, potesse notarli e, nella migliore delle ipotesi, farli prigionieri; bisognava solo aspettare che tutto finisse, prima o poi, e pregare perché, nel frattempo, non accadesse nulla di tragico.
La Donna, visibilmente infreddolita, abbracciava suo figlio e lo teneva stretto a sé mentre, teneramente, con una mano, gli accarezzava i capelli e le guance. Il bambino, che non aveva ancora compiuto nemmeno cinque anni, si guardava attorno, con occhi interrogativi, spiazzato e incuriosito dalla situazione in cui si trovava.
“Cos’è questo rumore, mamma?”
“Sono tuoni, forse sta iniziando a piovere”
“Io ho paura dei tuoni”
“Non devi avere paura, ci sono io”
“Però fanno tanto rumore”
“Tu non starli a sentire, vedrai che smetteranno”
“Possiamo accendere la luce?”
“No, la luce non c’è”
“E dov’è andata?”
“Si è nascosta dentro al frigorifero, come tutte le notti”
“Allora, se apro il frigorifero viene fuori?”
“Magari non vuole essere disturbata, lasciamola riposare”
Il rombo degli aeroplani era agghiacciante. Presto diverse bombe iniziarono a cadere nella zona meno periferica del quartiere, scuotendo i vetri e facendo ondeggiare il pavimento.
“Questo fulmine è caduto proprio vicino, mamma! e se uno di questi fulmini ci cade addosso?”
“Abbiamo le finestre chiuse, non può entrare in casa”
“E se riesce a infilarsi in una fessura?”
“I fulmini non sono così intelligenti”
“No?”
“No, i fulmini non sono per niente intelligenti”
“Magari questi lo sono”
“Anche tu sei intelligente, ma non riesci a passare in mezzo alle fessure. Pensi che un fulmine qualunque possa essere più intelligente di te?”
“No, io sono più intelligente dei fulmini, vuoi vedere?”
Il bambino si alzò.
“Vieni qui, restiamo vicini, me lo mostri un’altra volta”, disse la madre, riprendendolo con sé.
I boati si susseguivano rapidamente e si facevano sempre più forti. Fuori dalla finestra riverberavano in modo inquietante i bagliori delle esplosioni e le fiamme di alcuni incendi. La Madre finì per convincersi, che quella notte sarebbe stata la loro ultima notte. Trattenne le lacrime e, con voce calma, tornò a parlare a suo figlio.
“Vogliamo provare a dormire un po’?”
“Sì, nel lettino!”
“No, qui con mamma”
“Sul pavimento?”
“Sì”
“Perché vuoi dormire per terra?”
“Perché è più fresco, non senti?”
“Ma il pavimento è duro”
“Ti tengo in braccio io, ti va?”
“Me la canti una ninna nanna?”
“Certo. Tu, però, chiudi gli occhi”
Il bambino chiuse gli occhi e si lasciò andare ad un sorriso pieno di sicurezza. Era bello stare tra le lunghe braccia di mamma, al riparo da ogni pericolo.
La Madre intonò una dolcissima ninna nanna, a bassa voce, colmando la stanza di una melodia così avvolgente che, alle orecchie del bambino, nessun boato esisteva più.
Così, il bambino si addormentò.
Così, la Madre, esausta, si lasciò andare ad un lungo, silenzioso ed amaro pianto.

[<< Precedente] – [Successivo >>]

Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

Rimbombi – VII

waxen — Mon, 10 Nov 2008 10:48:26 +0000

Nell’estasi balistica

i bombardieri, i B-52,
affusolandosi, si stagliano nel cielo
azzurro elettrico
di nubi fluorescenti,
con stive cariche di piombo, a tonnellate,
e leggiadria
strategica
assoluta.

Nell’estasi balistica

i cingolati, i Merkava Dor Dalet,
inattaccabili, si schierano sul suolo
incolto e sterile
del campo di battaglia,
tuonando note e virtuosismi di cannone
in sinfonie
metalliche
assordanti.

Nell’estasi balistica

le portaerei U.S.S. Nimitz,
irrintracciabili per quasi tutti i radar,
fan spazio a bolidi
pensati per stroncare
le più dinamiche difese contraeree,
con maestria
logistica
evoluta.

Nell’estasi balistica

Prometeo, oggi, si è rimesso in gioco
e, nuovamente, ci ha donato il fuoco.

[<< Precedente] – [Successivo >>]

Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

Rimbombi – VI

waxen — Mon, 10 Nov 2008 10:44:23 +0000

Dopo alcuni secondi, una telefonata avvertì il Generale che la missione aveva preso il via.
Il Generale, a migliaia di chilometri di distanza dal luogo in cui la missione si stava svolgendo, se ne stava affacciato al balcone del suo studio, con lo sguardo perso nello spazio, verso l’orizzonte, e la mente traboccante di pensieri. Non guardava il vuoto, né chissa quale panorama; il Generale guardava oltre. Se avesse avuto la possibilita di farlo, il suo sguardo avrebbe iniziato a correre verso il punto in cui cielo e terra andavano ad unirsi, lo avrebbe superato una volta, forse due, quasi fosse stata una corsa ad ostacoli, avrebbe scavalcato montagne, guadato fiumi, attraversato mari, disboscato foreste e poi avrebbe continuato a superare quella linea immaginaria fin quando i suoi occhi non fossero giunti in un punto tale da permettergli di vedere ciò che stava accadendo sul campo di battaglia. Solo a quel punto avrebbe trovato quiete e, senza nemmeno cercare di riprender fiato, avrebbe iniziato a godere dello spettacolo che stava andando in scena.
Il Generale era un uomo che amava la guerra, con tutto se stesso, in modo irrazionale, perché non c’è nulla di razionale nella guerra, e lui lo sapeva benissimo, perché di guerre ne aveva viste e combattute tante. La guerra lo inebriava. Pronunciare quella parola gli provocava la bava alla bocca, ne adorava il suono, il significato, l’aura che la circondava, le cause e le conseguenze.
Guerra.
Quale espressione più totale, più grandiosa, più perfetta, più indescrivibile per raccogliere in un solo termine l’essenza più pura della dualita umana? l’ordine e il caos, la vita e la morte, l’onore e la codardia, l’Eros e il Thanatos, il tutto e il niente, perché la guerra è tutto, ma anche niente, se volete crederci.
Quanto vale la vita di un essere umano? tutto? niente? se la morte di un essere umano significasse poterne salvare altri mille? se fosse necessario farne morire mille perché solo uno possa arrivare a compiere ciò per cui è stato predestinato? il destino degli uomini è bizzarro e incoerente, privo di ogni logica, sicuramente cinico e spietato. Il destino degli uomini non è nelle loro mani. Come può un uomo pretendere di arrivare, da solo, a comprendere disegni molto più grandi di lui? come può vivere sapendo di essere soltanto una pedina? gli si fa credere di possedere il libero arbitrio, la possibilita di scegliere, e lo si convince che sia effettivamente così, in modo da poterlo utilizzare nel migliore dei modi, al momento opportuno, senza che abbia alcunché da ridire; lo si illude del fatto che, se la sua vita ha preso un certo corso, è stato merito delle sue scelte, e poi…
Povero idiota.
Esiste sempre un disegno; forse lo hanno tracciato altri uomini, forse l’ha tracciato Dio stesso, non ci è dato saperlo, ma quel disegno c’è, senza ombra di dubbio, e non si può far finta che non esista. Nessun uomo è in grado di sostenere coi suoi sensi l’impatto con una vera verita. Chiunque pensi di poterlo fare si sta solo ingannando, non intuendo che, per quanto possa sforzarsi, non otterra mai una risposta ai suoi interrogativi.
Così è sempre stato, così è, così sempre sara.
La mente del Generale formicolava, i suoi sensi erano sovraeccitati, ogni fibra del suo corpo era in tensione. Annusava l’aria inspirando lentamente e a fondo, chiudeva gli occhi e si lasciava andare all’immaginazione. Sentiva di percepire l’odore della terra che bruciava e si inceneriva sotto i bombardamenti, della nafta che si sprigionava dai tubi di scappamento dei mezzi corazzati, della polvere da sparo in combustione nell’aria, negli oggetti, nei corpi.
Nella sua mente aleggiavano distintamente i rimbombi di esplosioni troppo lontane per essere realmente udite, le urla dei feriti che si trascinavano ormai monchi, o zoppi, o storpi, verso chissa quale inutile destinazione, i sibili sottilissimi dei proiettili che fendevano l’aria e si conficcavano in qualunque ostacolo trovassero sul loro cammino, il ruggito dei motori, il cielo illuminato dai traccianti della contraerea. Ebbe la visione di intere citta cadute nell’oscurita e spazzate via da un alito di vento infuocato e divino che lasciava alle sue spalle soltanto morte e distruzione.
Il Generale entrò in estasi.
A mezza voce mormorò:

[Successivo >>]

Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

Spare Extemporaneous Night Thoughts

waxen — Sat, 11 Oct 2008 21:59:08 +0000

Sleeping is lovely, sleeping is useless.
Dreaming is lovely all the time.
Forgetting dreams happens,
all the time,
too.

Twentyfour hours.
they are too much, they are not enough,
twentyfour hours
and a blanket
of thoughts.

Thinking is lovely, thinking is harmful.
Reasoning is lovely all the time.
Messing with thoughts happens,
all the time,
too.

Facts of life,
they are too much, they are not enough,
facts of life
and a brain
to control.

Shadows are lovely, shadows are aggressive.
Moonlight is lovely all the time.
Hiding in shadows happens,
all the time,
too.

Forgetfulnesses,
they are too much, they are not enough,
forgetfullnesses
and lots of feelings
I can’t remember.

Seventy percent of water
and I am dry.
Seventy percent of water
and I yet
can’t swim
in my soul.