.

Sto andando a morte. Ancora un’altra danza
e poi il boato della folla, e il buio.
Che non si scorga solo in lontananza
sangue di toro.

.

da Polyhedron (2003)

Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

• Charles Bukowski – Dinosauria, We. (0)
• E tu cosa vuoi fare da grande? (0)
• Invaders Must Die. (1)
• F.A.Q.#1: “Spinoza? ma chi, il filosofo?” (1)
• There must be some kind of way out of here… (5)

[...]

Nel mio peregrinar pel tristo luogo
che in sé raccoglie vili e peccatori
al solo scopo di dar loro un giogo

e torturarne il fisico ed i cuori,
mi capitò d’imbattermi in un uomo
paonazzo in viso e zuppo di sudori,

che trasportava seco un grande tomo
e che arrancava, stanco ed affannato,
al par di un corpo fatto tutto glomo.

M’avvicinai con passo assai felpato
e lo costrinsi a prendersi una sosta
da quel penare astruso ed insensato,

ma lui sbottò: “Non sai quel che mi costa
fermarmi adesso e darti un po’ di retta,
perciò ti prego di non farlo apposta

e di lasciar che giunga da chi aspetta
che gli consegni in tempo queste carte,
ché, come vedi, vado un po’ di fretta”.

“Di fretta?”, gli risposi, “e da che parte?”
“Dovunque”, disse, e dopo pochi istanti
lo vidi piangere sommesso ed in disparte.

“Chi sei?”, gli chiesi, e poi mi feci avanti
per compatirlo e porgergli conforto
nel modo in cui si deve a tristi e affranti.

Si fece forza e mi rispose, assorto:
“Mi chiamo Alfredo e sono il portaborse
a cui pel pasto il collo han quasi torto

e che in eterno han condannato a corse
per nessun dove, e senza cibo alcuno,
in contrappasso al tarlo che mi morse

e che per poco non costò un digiuno
assai peggior di quello che ho patito
e che patisco adesso che nessuno

mi può salvar dal Libero Partito
che mi punì vietandomi la gioia
di riassaggiar l’abbacchio scottadito

e che per mano del divino boia
qui mi costrinse, al pari d’un Caino,
ad espiar la mia pigrizia e noia”.

E ‘sì capii, tenendolo vicino,
che non c’è pièta, nel potere, alcuna,
e che, talvolta, a causa d’un panino

ci si ritrova immersi in una bruna
spirale limacciosa di disgusto
su cui chiosar è cosa inopportuna.

Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

• F.A.Q.#1: “Spinoza? ma chi, il filosofo?” (1)
• There must be some kind of way out of here… (5)
• Usanze tribali. (7)
• Inferno Reloaded VI, 82-117 (il canto di Bondi) (11)
• E’ morto Giulio Andreotti (13)

[...]

mi volsi e ‘l mio guardare non potette
mancare di posarsi su un figuro
dalle movenze sghembe ed imperfette.

Rideva, barcollando, contro un muro,
petando come un obice inceppato
zaffate di un aroma atroce e impuro.

“Chi sei?”, gli chiesi, accorto e spaventato.
Rispuosemi: “Son Sandro, e fui poeta,
frequentator di camera e senato,

e poi ministro, mistico ed asceta,
pel grande Silvio, pria che m’infartuassi.
Adesso vago, irriso e senza meta.

Ma tu chi sei, che avanzi a grandi passi?”.
“Mi chiamo Dante” – dissi – “o vermo informe,
ch’hai pascolato fiero in mezzo ai crassi.

Ma contravvieni, adesso, a quelle norme
che sono d’uso in quelle losche bande
che fanno stragi a colpi di riforme

e dimmi: che ti lega a queste lande?”.
Rispuosemi: “Onanismo è il mio peccato.
Un moncherino vanto come glande,

giàcché, sfregando, tutto ho consumato
quel poco che natura avea concesso.
Qualcuno, a volte, pure mi ha accusato

di darmi ad atti riguardanti il sesso
fra uomini, o animali, o anche entrambi;
ma non ricordo se sia mai successo:

si tratterebbe d’esseri assai strambi
per perpetrar con me tal fatti osceni.
Però, lo sai che c’è? due colpi a Bambi…”

Udendo tali verbi i miei surreni
lasciàro andar ‘sì tanta adrenalina
che corsi via volando, senza freni,

scalando in fuga l’erta più vicina,
per incontrar soggetti meno orrendi
e far tornar la comedìa “divina”.

Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

• F.A.Q.#1: “Spinoza? ma chi, il filosofo?” (1)
• There must be some kind of way out of here… (5)
• Usanze tribali. (7)
• E’ morto Giulio Andreotti (13)
• Spigolature (ovvero: atrocità gratuite) (1)

Nati così
in mezzo a tutto questo
tra facce di gesso che ghignano
e la signora Morte che se la ride,

tra orizzonti politici che si dissolvono
e pesci sporchi di petrolio che sputano fuori la loro preda oleosa.

Noi siamo nati così,
in mezzo a tutto questo.

Tra ospedali così costosi che conviene lasciarsi morire,
tra avvocati talmente esosi che è meglio dichiararsi colpevoli,
in una nazione dove le prigioni sono piene e i manicomi chiusi,
in un posto dove le masse trasformano i cretini in eroi di successo.

Siamo nati in mezzo a tutto questo,
in mezzo a tutto questo ci muoviamo e viviamo,
a causa di tutto questo moriamo,
castrati,
corrotti,
diseredati,
per tutto questo.

Le dita vanno in cerca di un Dio insensibile,
le dita cercano la bottiglia,
le pillole,
qualcosa da sniffare.

Siamo nati in mezzo a questa morte dolorosa che incombe.

Ammazzarsi per strada in pieno giorno non sarà più un crimine,
resteranno solo pistole e folle di sbandati,
la terra sarà inutile,
il cibo diventerà un rendimento decrescente,
l’energia nucleare finirà in mano alle masse,
il pianeta sarà scosso da un’esplosione dopo l’altra,
uomini radioattivi
si nutriranno della carne di altri uomini radioattivi.

La puzza delle carcasse di uomini e animali
si propagherà nel vento scuro.

E da tutto questo nascerà
il silenzio più incantevole che abbiate mai sentito.
Il sole resterà ancora lì nascosto
in attesa del prossimo capitolo.

Charles Bukowski

Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

• La Corrida e il Testamento. (2)
• E tu cosa vuoi fare da grande? (0)
• Invaders Must Die. (1)
• F.A.Q.#1: “Spinoza? ma chi, il filosofo?” (1)
• There must be some kind of way out of here… (5)

Stefano Betti

Fino a due anni fa avevo parecchio tempo da perdere. (post originale di fine 2006)

Tra luglio e settembre ho avuto uno scambio di opinioni, via E-Mail, col Prof. Stefano Betti, giornalista e saggista, docente di Teorie e tecniche dei Nuovi Media presso l’Universita del Molise, incentrata sugli argomenti che lo stesso Prof. Betti si è impegnato a trattare nella sua prefazione a “Limes”, raccolta poetica di Alberto Leoni, in omaggio col n°28 della rivista letteraria Orizzonti edita da Aletti Editore. Senza sprecare troppo tempo in chiacchiere introduttive, vi lascio alla lettura dello scambio di battute tra me e il professore (aspetto ancora una risposta all’ultima E-Mail che gli ho inviato). Punto di partenza, anche per voi, l’introduzione a Limes.

Sussurrare il mondo – di Stefano Betti

Mi chiedo se una voce così sia ancora possibile. Quella del poeta intendo. Non la sua posizione sociale voglio dire, quella è svanita in un ‘non ruolo’ – e forse è meglio così, questa è una societa che i poeti fieri di fare la differenza li ammazza – proprio la voce intendo, fisicamente intesa. Vi sembra una voce possibile?
Certo è una questione di volume: il gigantismo delle pubblicita, come il nostro stesso incontenibile ego conversante mediaticamente amplificato. Ma non è solo una questione di decibel: c’è il tono, il colore di mezzo, costruito del sociale repertorio di immagini. Poi ci sono le metafore, ad orologeria, fabbricate sulla matrice della tecnoscenza che ci allatta.
Giù, giù tra i meccanismi della lingua (non si dice così?) lo stesso determinismo teso al risultato, alla “performance” nel comunicare: fino alla prossemica dove la distanza zero nel dialogo conduce alla manichea
distinzione, infondo sempre di mani addosso si tratta, di amore o guerra. Di sfumature non se ne parla, o c’è un telefonino di ultima generazione di mezzo e per via di qualche acronimo anglosassone ci sfugge qualcosa, oppure ce le siamo irrimediabilmente perse per strada.
Poi capita, come a me, che il poeta si chini, venga vicino, molto vicino, in modo imbarazzante, e inizi a sussurrare. Me lo chiedo ancora se il poeta esiste mentre respiro insieme a lui, respiro i suoi paesaggi invisibili. Lo vedo entrare nella realta fiducioso. Animato dalla speranza che una visitazione gli dia per prima cosa una buona voce, “il canto raffinato e prezioso”, ma soprattutto gli dia uno sguardo “più vivo, più eccellente”, uno sguardo nuovo.
E’ sotto questo sguardo che i Limes, i terreni di confine, proprio quelli che tracciano la differenza nel “soverchio inutile e pesante” (come nella geografia sociale i poeti) si scoprono infiniti solo a voltare gli occhi. Ogni momento come ogni colore trasumana così che anche il mare infondo, cui l’infinita presenza solitamente appaga, non è nulla davanti al “sapore di blu” che il poeta porta dentro.
Quale sacro, quale rivelazione ha nascosto nel cuore dell’uomo questo seme di irrazionale, questa granitica fede nell’invisibile oltre? Il poeta non si sogna di dare per me, per te una risposta “bello è credere che il sacro
sia sopraggiunto furtivo e rimanga la dove non sarò mai più” sa di appartenergli una volta per tutte. Ed è gia molto.
Per questa strada la parola lascia le vie della produzione, che al massimo, nei migliori sentimenti dell’industria culturale, ci propina un mantra officinale, un medicamento alle mille indicibili malattie dell’anima. Ma chi vuole più guarire dalla realta quando la si abbia sentita, anche solo una volta, sussurrare così il suo segreto?

Da Gaspare Bitetto a Stefano Betti – 28/07/2006

Ch.mo Prof. Betti,

sono Gaspare Bitetto, uno scrittore emergente, appena appena emergente… uno scrittore rasoterra, diciamo, e ho deciso di investire un po’ del mio tempo per scriverle in quanto, alcuni giorni fa, ho avuto l’occasione di leggere “Limes”, di Alberto Leoni, che ho trovato in allegato al n°28 della rivista Orizzonti, non dimenticando di soffermarmi a leggere anche la sua introduzione all’opera. Non l’ho apprezzata granché, ma non perché mi trovi in disaccordo col suo pensiero riguardo la suddetta raccolta di poesie, quanto per la sua digressione sul “sussurrare”, che sarebbe il mezzo proprio dell’espressione dei poeti.
Con molta arroganza, io mi ritengo un poeta e, sebbene lei sia uno studioso e io soltanto un compositore di versi, ho deciso di cogliere due piccioni con una fava e, in primis, scrivere qualcosa in risposta alla sua introduzione, in modo da esprimerle il mio personalissimo punto di vista sulla questione del quale, sperando di non rubarle troppo tempo, desideravo renderla partecipe, e, in seguito, sfuttare lo stesso lavoro per il concorso “Dedicato a…” che Orizzonti ha bandito proprio in quella uscita, dedicandole il pezzo.
Le allego in calce la poesia di cui sto parlando, sperando non me ne voglia per questa lettera che, più che altro, vuole avere un sapore goliardico e propositivo, perché una volta le poesie erano un mezzo di comunicazione come un altro, solo molto più raffinato, mentre adesso… beh, adesso ci sono io che nel mio piccolo provo a riportare la poesia ai suoi vecchi fasti.

*****

POETI, NOI.

A chi si chiede se una voce sia possibile,
sebbene l’etere la copra coi suoi decibel,
è sussurrando che m’impegno a dire:

poeti, noi.

noi che dei suoni usiamo divorare i cordoli
con sinusoidi impervie, equilibrismi e sincopi,
noi che sappiamo amoreggiare con l’illogico,
accovacciati
in modo cronico
sul bilico,

noi che ci offriamo, dirompenti, in ampie sistole,
ed assorbiamo impulsi e linfe in grandi diastole,
noi che impugniamo saldamente la retorica
e la rendiamo
un’onda serica
che spasima,

poeti, noi.
non sussurriamo affatto, sia ben chiaro.

Sussurri, eh?

Probabilmente a molti sfugge la dinamica
per cui il poeta non si esprima con dei sibili;
i nostri versi
sono solo
ben dispersi
nel vasto spettro di frequenze non udibili.

*****

Se vorra rispondere, sarò lieto di sapere cosa le è frullato per la testa ricevendo questa lettera.

Cordiali saluti e stia bene.

Da Stefano Betti a Gaspare Bitetto – 07/09/2006

Allorcoronato poeta Bitetto (fa il paio con il Ch.mo professore, me lo concedera)

Mi è certo simpatico il modo con cui rivendica per sé il ruolo di poeta, mi piacciono quelli che hanno le idee chiare nella vita. Né, per questa simpatia, vorrei mai togliere dalla sua tavolozza tutte le possibilita della
lingua proprie della sua arte o della sua tecnica (non è la stessa cosa ma se vuole ne parliamo a parte), pure su tutte le frequenze disponibili, udibili o non udibili, è una scelta sua. Credo ci sia peraltro qualcosa nella costituzione italiana che le assicura questo diritto, è suo, glielo lascio.
Ahimè questo non sposta di una virgola la profonda convinzione che ho, ché i poeti appunto, della cui esistenza avra notato non dubito incontrandone di tanto in tanto, hanno poco da rivendicare un ruolo nella societa quanto devono piuttosto mettersi al suo servizio: nel metodo, così come nel merito in un modo nuovo, meglio, rinnovato.
Intendo per sussurrare l’assoluta consapevolezza di parlare a pochi, a quanti sapranno udire, un discorso aspro e difficile, perché così è. Non gia con lo snobbismo di chi sa che si tratta di frequenze fuori portata, infondo perché nessuno sa riportare lo strumento ai suoi fasti di un tempo perché allora sì che., ma con l’umilta di chi ha capito che quel lavoro, il lavoro del cuore dell’uomo intendo, la costruzione del suo cuore, è un mestiere difficile, per chi scrive e per chi legge.
Vede la differenza è con chi si decide di farlo questo lavoro, e lei non potra esimersi da questa scelta. Io, per mio conto, non credo sia più possibile farlo con il fantasma del pubblico, non perché abbia in uggia la sua esistenza che l’industria culturale ha tutto il diritto di costruirsi e della cui rassicurante esistenza tutti possono bearsi (i miti del resto sono forse l’unica fonte di energia rinnovabile che io conosca), ma perché ho iniziato a stimare troppo i singoli, la loro disponibilita all’ascolto, il loro tempo, questione su cui anche lei mi sembra molto sensibile tenendo una precisa contabilita dei suoi investimenti, tra cui questo di scrivermi (e di scrivermi addosso peraltro).
Mi creda, la presenza di questi soggetti, di questi singoli, non è meno fantasmatica dei 75 lettori manzoniani che ai più fa sorridere, a me commuove. Mi commuove perché mette in relazione, in modo subitaneo, il fare poesia e l’essere poeta in senso sociale, con una nudita irriproducibile nelle attuali tecnologie della distribuzione. Ho ben capito che per questo pur illustre dialogo il poeta abbia a sua disposizione tutti i registri, ma saranno affilati per questo tu cui non voglio prescindere, cui non posso prescindere sennò che mi da il fare poesia? che mi restituisce in senso umano?
La disponibilita, anzi l’esigenza di questo dialogo, avra notato che è terribilmente moderno, in un presente che ha fortemente rivalutato media personali molto antichi come il telefono rispetto a media di massa come la tv o il cinema, per questo tra il mio dire e l’industria del dire c’è oggi una strana sintonia che mi aiutera a decifrare: mi sembra un esperto in questo senso, nel suo scritto se alla parola poeta sostituisco la parola copywriter il senso non cambia. Faccia la prova.

s.

Ps. Spero non le dolga l’idea che ho avuto di condividere queste considerazioni, che intendo propositive come le sue, con due cari amici che ci leggono in copia, una, Alberto Leoni, di fatto è il convitato di pietra della sua missiva e mi sembrava fargli uno sgarro lasciarlo fuori dalla porta, l’altro, Paolo Gomarasca, è un buon docente di filosofia in Cattolica che spesso tiene a bada le mie intemperanze, continuera a farlo a suo
vantaggio.

Da Gaspare Bitetto a Stefano Betti – 09/09/2006

Ch.mo Prof Betti, (perpetro nella formalita spinta)

Innanzitutto, provvedo a tenere aggiornati i nostri lettori latenti, continuando ad includerli nell’elenco dei destinatari, dopodiché torno al nostro disquisire.
Senza dover scomodare la Costituzione Italiana, che, specie negli ultimi tempi, è diventata un catalogo di opzioni plurimamente interpretabili al servizio di affari più o meno leciti, torno a far capo al mio diritto di libera opinione, con l’arroganza propria di chi, in un modo o nell’altro, sente di aver messo da parte, in un cassetto, una piccola fetta di verita, contro la quale si sta andando a contrapporre una diversa, quanto ennesima, interpretazione del reale. Mi piacciono le interpretazioni, ma sono sempre stato convinto che, in molti casi, l’interpretazione si tramuti in una direttiva d’approccio alle questioni. Voglio dire: la realta è quella che è, e non quella che dovrebbe essere, ma se si interpreta nell’ottica del “è” o “dovrebbe essere”, e non del “potrebbe essere”, allora qualcosa non quadra. Ha scritto per L’Avvenire, se non sbaglio, avra una certa esperienza in “interpretazioni”. La mia non è un’interpretazione.
Di poeti, ogni tanto, se ne incontra qualcuno; di presunti tali, una marea. (e qui si potrebbero scrivere fiumi di inchiostro per delineare cosa faccia di un poeta un vero poeta e cosa faccia di una poesia una vera poesia, perché, fortunatamente “the answer is NOT blowing in the wind”, con sommo dispiacere per Bob Dylan). In poche righe, però, potrei indicare qualche punto del suo ragionamento che non mi convince granché. Andiamo per ordine

1) Il ruolo nella societa e il mettersi al servizio della societa

La necessita di trovare un ruolo all’interno della societa mi appare come un’impellenza del tutto moderna, figlia di una filosofia spicciola da produttore/consumatore. Il poeta non cerca un ruolo, ma lo ottiene per la qualita del suo modus cogendi e della sua abilita nel renderlo accessibile e godibile. Per ottenerlo, spesso, passano tantissimi anni, ma il fine del poeta non è ottenere la corona d’alloro che lo renda imperituro (quello è più un bisogno istintivo della razza umana, tanto quanto quello di portare avanti la specie), il poeta non ha fini, non nel senso razionale del temine, quantomeno; un poeta agisce in modo del tutto irrazionale quando si mette di fronte ad un foglio bianco con l’intento di sporcarlo un po’, si esula dall’azione/reazione, dalla causa/effetto, ed è questa la parte artistica della cosa, il resto è tecnica (e come lei ben dice, si tratta di settori diversi, ma non per questo scindibili). Foscolo è morto povero, Dante è morto esiliato e reietto, Leopardi è morto di dissenteria, ma sono stati capaci di regalare al mondo delle perle che a loro non hanno dato nulla rispetto a quello che hanno dato a noi, l’immortalita, forse, anche se sembra che i neutrini abbiano massa necessaria per far collassare l’universo su se stesso, prima o poi e, di conseguenza, puff… nulla è immortale. Il loro ruolo nella societa è stato “incasellato” nelle societa successive, molto di rado in quelle contemporanee. Si scrive “per” i posteri senza sapere chi saranno questi posteri. Si scrive… e basta.

2) La consapevolezza di parlare a pochi (?)

Io parto dalla consapevolezza di non parlare a nessuno e, nel contempo, di creare frammenti di espressione senza spazio e senza tempo che possano arrivare a toccare chi meno mi aspetti. Se ci si preoccupa di un pubblico, si smette di essere poeti, si diventa tentati tali, perché a quel punto si da più peso al marketing che non alla poesia.

3) Il lavoro del cuore (?)

Non sono convinto che sia il “cuore” a dettare le parole ad un poeta, (il mio riferimento alle sistole e alle diastole voleva solo sottolineare la dinamica operativa dell’ispirazione e della produzione) quanto la mente. Le lascio in fondo alla lettera un’altra poesia per delineare il mio punto di vista sulla questione (questi scambi di lettere mi ispirano). Il succo della poesia che leggera è che il poeta, in fondo, è un pensatore.

4) Che senso ha fare poesia?

Non ha un senso, né deve averlo, perché, altrimenti, non sarebbe più arte. Che senso ha andare in un negozio di chincaglierie e comprare un oggetto completamente inutile da mettere in casa solo perché “è bello”? (Prof. Gomarasca, qui si entra nel campo dell’estetica, si senta pure chiamato in causa). L’utilita, a volte, è un fattore molto più che secondario rispetto all’estetica.

Per il resto concordo coi suoi punti di vista.

Come nota finale: alla sola idea di sostituire nel testo che le ho inviato la parola copywriter a quella di poeta, mi si accappona la pelle. Non penso che qualcuno che si sforza interi pomeriggi per partorire qualcosa come un “Rowenta, per chi non si accontenta”, possa vantare tante qualita.

Non crede?

Stia bene e voglia accettare i miei più cordiali saluti.

*****

Il pensatore inspira,
siede e sosta, s’intrufola,
s’insinua, scopre e sogna;
sapientemente stimola
gli stati subattivi
di sconfinati spazi della mente;
il pensatore escogita,
poi mente.

Il pensatore intende,
tocca e traccia, travalica,
tentenna, teme e tace;
tantalizzando tollera
le tesi traballanti
d’infrastutture deboli e modelli;
il pensatore estrapola
tasselli.

Il pensatore impara,
plasma e prova, premedita,
prevede, pena e pulsa;
paralizzato predica
l’ipotesi perenne
che tutto passi e prima o poi s’infranga;
il pensatore capita
che pianga.

*****

Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

• Vado a leccare l’adrenalina, ciao! (0)
• F.A.Q.#1: “Spinoza? ma chi, il filosofo?” (1)
• There must be some kind of way out of here… (5)
• Quando Marconi inventò la radio, non poteva immaginare che sarebbe finita così. (0)
• Adoro l’odore del Napalm di mattina… (0)

Lo guardo,
mi dice:

- “Demente, tu, come quegli altri,
che hai perso giornate
nottate, momenti,
per darti all’intarsio di sole parole
che giusto incomprese
potranno restare,
perché tutti quelli a cui vuoi parlare
son miei, dannazione,
li ho fatti miei figli,
nel gelo che solo io posso domare,
che rende la mente
una vana illusione,
che rende sovrana
la somma idiozia,
che fa del tuo scopo una vile ossessione”.

- “Chi sei?”,
dico io,

e lui mi risponde:
- “Dovresti sapere
chi sono, io solo
posseggo quel dono:
Criogene è il nome che tu mi hai donato
e l’ho gia trovato
quell’uomo che altri
avevan cercato per farne poi cosa
non l’ho mai capito.
Io l’ho posseduto,
ne ho fatto mia merce
l’ho poi rivenduto a lui stesso,
e il prezzo era alto,
ma lui l’ha pagato
ed ora che vuoi?
chi sei? dannazione!
se cerchi di darmi il tormento
non è il tuo momento,
e inoltre hai fallito nel porti ogni fine,
ché l’uomo è perduto,
ormai mi appartiene,
sparisci, perciò, è il mio tempo che viene”.

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Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

• Mostri metropolitani. (3)
• Stati Uniti d’Oriente. (3)
• 30 punti in testa. (2)
• La vita è un valore. (3)
• Minuto 6.54: la realizzazione sonora della presa di coscienza. (3)

si allontana da te come fosse la luce
poi incontra il tuo ego e all’istante collassa,

ne possiedi la forma, ma non la sostanza,
ne possiedi la forma,
ma la tieni a distanza.

Semi-mondi volventi
su di ellissi indecise
sono approssimazioni imprecise
e lo sai
mentre l’irrazionale
lo vedi ogni giorno e ti sembra banale.

Sei distratto
e, comunque, impegnarsi
porterebbe all’ennesimo errore,
perché l’uomo si illude soltanto,
poi si incanta in un corpo
e lì muore.

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Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

• Invaders Must Die. (1)
• Baleno, e lavori meno! (0)
• Spare Extemporaneous Night Thoughts (7)
• Sed fugit interea fugit irreparabile tempus. (1)
• Libertà di stampa. Io c’ero. (0)

Gli ordigni esplodono
sui nostri tetti
e non permettono
che i nostri piccoli
si mettan comodi
nei loro letti.

Così deflagrano
con echi sordi
le bombe a grappolo
che brucian polveri
sui nostri poveri
e bei ricordi

ben costringendoci
a ricordare
quel vecchio monito
per cui siam polvere
ed alla polvere
dobbiam tornare.

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Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

• Usanze tribali. (7)
• Spigolature (ovvero: atrocità gratuite) (1)
• Den lille Pige med Svovlstikkerne (3)
• Rapunzel (0)
• Come un coltello nel burro… (7)

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Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

• Usanze tribali. (7)
• Spigolature (ovvero: atrocità gratuite) (1)
• Den lille Pige med Svovlstikkerne (3)
• Rapunzel (0)
• Come un coltello nel burro… (7)

i bombardieri, i B-52,
affusolandosi, si stagliano nel cielo
azzurro elettrico
di nubi fluorescenti,
con stive cariche di piombo, a tonnellate,
e leggiadria
strategica
assoluta.

Nell’estasi balistica

i cingolati, i Merkava Dor Dalet,
inattaccabili, si schierano sul suolo
incolto e sterile
del campo di battaglia,
tuonando note e virtuosismi di cannone
in sinfonie
metalliche
assordanti.

Nell’estasi balistica

le portaerei U.S.S. Nimitz,
irrintracciabili per quasi tutti i radar,
fan spazio a bolidi
pensati per stroncare
le più dinamiche difese contraeree,
con maestria
logistica
evoluta.

Nell’estasi balistica

Prometeo, oggi, si è rimesso in gioco
e, nuovamente, ci ha donato il fuoco.

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Se non ne hai ancora avuto abbastanza...

• Usanze tribali. (7)
• Spigolature (ovvero: atrocità gratuite) (1)
• Den lille Pige med Svovlstikkerne (3)
• Rapunzel (0)
• Come un coltello nel burro… (7)